September 11th, 2015

(no subject)

Ты тыльной стороной ладони рубишь прозрачный воздух, в другой — кусок пепперони, орошая слюной пространство и время, в потоке словесном тонешь. Ты — пыльной страны дочка, на книжной полке в затёртой обложке бесконечное множество строчек и кочка точки, стул со сломанной ножкой, садиться нельзя, но поздно. Об угол да самым теменем. В полку "недоросших" прибыло. Двенадцать, шестнадцать, семьдесят, да сколько бы ни было.